“Nell’universo dell’utilitarismo, un martello vale più di una sinfonia, un coltello più di una poesia, una chiave inglese più di un quadro: perché è facile capire l’efficacia di un utensile mentre è sempre più difficile comprendere a cosa possano servire la musica, la letteratura o l’arte”
(Nuccio Ordine)

LA BALLATA DEL VENTO

Ho visto alberi piegarsi
nuvole rincorrersi
vasi rotolare
Era il vento di oggi…

Io e lui seduti sulla panchina
nel sole, col sorriso abbagliante
sotto il baffo dispettoso

– questo vento –

Il nostro sguardo ammicca
e da fratelli
ci raccontiamo

Lui mi ha spiegato che non ha braccia, mani
non ha gambe
né bocca e voce
eppure sa farsi sentire
nella modulata danza…

Urla quando si arrabbia, brontola tenacemente
sibilante nella corsa, sgambettano le sue gambe
la tenera carezza del suo soffio, nell’incrocio di mani
sulle labbra il suo bacio d’addio.

Ho danzato con te in questo frastuono
ho atteso sulla panchina…
ma tutt’intorno era sceso il vuoto
nella silenziosa notte.

POLVERE DI NEVE

Ridente e leggiadra
la strada nel cielo
dove il bianco
riflette
un morbido e ovattato silenzio.
Pigia piano l’acceleratore
come a seguire il suono
melodico e dolce di un’arpa ancestrale.
Non c’è fretta nel suo andare…
Assapora l’odore
di quell’attimo del – Non ritorno –
Sorseggiando in quel fiume
non più mestizia
ma candore negli occhi
e sul viso
fiocchi di carezze
nella polvere di neve.

IL NULLA DI ME

Un’ampolla di ceneri
E il profumo del mare
Sarà l’essenza eterna
Ma nessuno sa
Nessuno saprà
Che quelle ceneri
Ieri
Bruciavano di vita
Laddove fiorivano margherite
In sterpaglie e rovi
Tendevano steli-spine.
Sul fondo del pozzo
Dove il buio
Arroccava la mente di fantasmi
Lì nel nulla
– Lascerò i miei silenzi –

VERRA’ L’AUTUNNO

Verrà l’autunno
con bruchi affamati
coltre di nebbie e fiumi ingrossati.
Tra gli ulivi, scheletri di cicale
ricordano l’estate, il tempo che va..
Spira il vento di scirocco
nel grido tombale, la vita – la morte
Ammaina le vele, la barca nel porto
ignota la sua destinazione.